Сергей лежал на полу в кабинете, наслаждаясь послесвечением своего цифрового триумфа, когда в квартире пронзительно зазвенел домофон. Пицца. Он забыл, что заказал её час назад.
Нехотя поднявшись, он прошёл к двери, не потрудившись выключить гигантский монитор. Когда он распахнул дверь, за ней стоял парень лет двадцати в форме курьера с термосумкой. Но его взгляд был прикован не к Сергею, а к пространству за его спиной. Глаза курьера стали круглыми, челюсть отвисла.
Сергей обернулся. На мониторе во всю стену по-прежнему сияла обработанная, гиперреалистичная Людмила Петровна в полный рост.
— Блядь... — выдохнул курьер, и в его голосе было не просто удивление, а настоящее потрясение. — Это же... Людмила Петровна?
Сергей на мгновение остолбенел, но его холодный, цепкий ум мгновенно проанализировал ситуацию. Паника была не его стилем. Он увидел в этом возможность. Эксперимент.
— Ты её знаешь? — спросил он нейтрально, принимая из рук курьера пиццу.
— Она мне русский в девятом классе преподавала, — парень не отрывал глаз от экрана, словно загипнотизированный. — Мы все по ней с ума сходили... Но чтобы такое... Блин, я думал, она святая...
В его голосе звучал трепет, смешанный с животным любопытством. Сергей уловил этот тон. Идеально.
— Святые не ходят по студиям, — холодно констатировал Сергей, доставая кошелёк. — Сколько с меня?
Курьер, наконец, оторвал взгляд от экрана и посмотрел на Сергея с новым, почтительным интересом. —Тысяча четыреста... Слушай, пацан... — он понизил голос, сделав шаг вперёд. — Давай я тебе скидку сделаю. Или вообще за свой счёт проведу. Только... скинь мне это фото. Ну пожалуйста. Одно хуй денег этих на чай я не увижу, а это... это на всю жизнь.
Сергей медленно убрал кошелёк в карман. Он смерил курьера взглядом: потный, взволнованный, готовый на всё. Прекрасный объект для наблюдения.
— Тебе не всё равно, что скинуть? — спросил Сергей с лёгкой насмешкой. — Могучий альфа-самец, а довольствуешься тем, что дают.
— Что? — курьер опешил.
— У меня есть версия лучше, — Сергей повернулся и прошёл к компьютеру. Его пальцы пролетели по клавиатуре. Он открыл папку с обработанными файлами. — Исходник — это для школьников. Смотри.
Он щёлкнул по файлу. На экране появилась та же Людмила, но… иная. Нейросеть убрала малейшие намёки на фон, оставив только её фигуру на идеально чёрном фоне. Свет теперь падал так, что каждая капля пота на её коже, каждый мускул выглядели скульптурно, божественно. Это было уже не фото — это был арт-объект, идол, созданный для поклонения.
Лицо курьера исказилось от восторга. Он, кажется, перестал дышать. —Охуеть... — прохрипел он. — Это вообще нереально...
— Это и есть реальность, — поправил его Сергей. — Просто не все умеют её видеть. Держи.
Он скинул файл на телефон курьера через Bluetooth. Тот замер, глядя на свой дешёвый смартфон, на котором теперь хранилось это цифровое сокровище.
— Только учти, — голос Сергея стал ледяным. — Если я узнаю, что это где-то всплыло... Я знаю, где ты работаешь. И где твоя мама живёт. Это наша с тобой маленькая тайна. Понятно?
Курьер резко кивнул, сунув телефон в карман, как украденное. —Понятно. Конечно. Никому. Спасибо, братан... Ты... Ты просто бог.
Он ушёл, почти бегом спускаясь по лестнице, и Сергей был уверен, что тот полезет в телефон ещё в лифте.
Закрыв дверь, Сергей вернулся к монитору. Он чувствовал не возбуждение, а глубочайшее, холодное удовлетворение. Он был не просто владельцем. Он был распространителем. Он, как вирус, заражал других своим видением, своей одержимостью. Он создавал целую сеть анонимных поклонников, каждый из которых был обязан ему этим знанием.
Он подошёл к окну и увидел, как курьер выскакивает из подъезда, лихорадочно что-то делая с телефоном. Сергей улыбнулся. Его коллекция пополнилась ещё одним экспонатом — живым, дышащим, абсолютно зависимым. И где-то там, в своей квартире, Людмила Петровна даже не подозревала, что её образ, улучшенный и возведённый в абсолют, уже начал своё самостоятельное путешествие по миру, плодя новых рабов её красоты. А он, Сергей, был кукловодом этого безумия.